Blues

Me fumo mi cigarro
Me mastico las penas
Estoy herido y solo
tan lejos y tan cerca
del hollin
y la espera. . .
Ando de centinela por mis propias ausencias.
Soy
por un rato
un hombre triste
¡triste!
descarto. . . requiero,
respiro
trago
Siento.
Debo hacer algo. . . . pronto
¡arrugar las palabras!
¡romper este momento!
. . .la tarde se me escapa . . .

Invierno,
Buenos Aires

Hector Celano