No se sonroje esta vez si le digo inspiracion

El asesino hace mucho había sido asesinado pero seguía biologicamente vivo, nunca creía que sus crímenes Reproducian lo que el había sufrido (cada muerte era un firme escalón a la justicia que lo desvelaba cada noche entumeciendole el cuerpo y robándole el alma la oscuridad). Detrás de esos ojos convulsionados y la baba espumosa que rociaba los cadáveres(ojos fríos, inhóspito corazón), se encontraba una fuerte idea romántica de sentir que un favor les hizo al dormirlos por siempre de este rato loco que llaman vida, a pesar del frío de sus ojos y su inhóspito corazón. de la aspereza asesina y la infancia inconclusa (solía soñar que era un ave que no sobrevolaba el diluvio) podía amar en silencio y una ves que enseñaba la mirada el telón se abría... y ahí estaban, mamá y papá a los aplausos (nunca lo dejaba de soñar) no era mas que teatro, el no estaba apuñalando ni era un asesino o su víctima era tal.. era todo un acto de ficción (nunca lo dejo de soñar). Decía que, según el, sus victimas gozaban de un final mientras el no hallaba la paz con el filo de sus cuchillos que teñian su memoria de gestos de alivio y dolor... que sus crímenes no reproducían el puñal al alma de vivir y luego morir pero sin deja de existir (cada muerte era un firme escalón) sin dejar de existir (a la justicia que lo desvelaba cada noche entumeciendole el cuerpo y robándole el alma la oscuridad).

Solia vivir en una habitacion llena de espejos

¿Nunca pensaron que el LSD y la television en color llegaron para nuestro consumo mas o menos al mismo tiempo? Nos llega toda esta pulsación explorativa de color y ¿que hacemos?, prohibimos una cosa y jodemos la otra. La television, desde luego, es inútil en las manos actuales ; creo que no hay mucho que discutir al respecto. Y leí que en un registro reciente se declaraba que un agente había recibido una rociada de ácido en la cara, arrojada por un supuesto fabricante de droga alucinógena. Esto es también un derroche, hay ciertas razones esenciales para prohibir el LSD. Puede hacer que un hombre pierda permanentemente el juicio. Claro que lo mismo podría aplicarse a la recolección de remolacha, o al trabajo en cadena apretando tornillos en una fabrica de coches o a lavar platos o a enseñar primer curso de ingles en un de las universidades locales. SI prohibiesemos todo lo que vuelve locos a los hombres, toda la estructura social se derrumbaria: el matrimonio, la guerra, las lineas de autobuses, los mataderos, la apicultura, la cirugía, todo lo que se te ocurra. Cualquier cosa puede volver loco a un hombre, porque la sociedad se asienta en bases falsas. Hasta que no lo derribemos todo y lo reconstruyamos, los manicomios seguirán descuidados. El LSD puede machacarte también porque no es terreno adecuado para empleados leales. Concedido, el mal ácido, como las malas putas, te puede liquidar. La ginebra casera, el licor de contrabando, también tuvo su día. La ley crea su propia enfermedad en mercados negros ponzoñosos. Pero, en el fondo, la mayoría de los malos viajes se deben a que el individuo ha sido moldeado y envenenado previamente por la sociedad misma. Si un hombre esta preocupado por el alquiler, los plazos del coche, los horarios, una educación universitaria para su hijo, una cena de doce dolares para su novia, la opinión del vecino, levantarse por la bandera o que va a pasarle a Brenda Starr, una píldora de LSD probablemente lo vuelva loco, porque, en cierto modo ya lo esta y solo soporta las mareas sociales por las rejas externas y los sordos martillos que le hacen insensible a cualquier pensamiento individualista. Un viaje exige un hombre que aun no este enjaulado, un hombre aun no jodido por el gran Miedo que hace funcionar toda la sociedad.

Mal viaje. Bukowski

Natural

Dicen que ana se tiro al tren
Sus padres, si alguna vez existieron, se habian cansado de su estupida quietud y el armario ya no era escondite
para el aliento tibio a ginebra de papa, para su piel erizada y sus ojos de cocaina anfetaminica, decia que ana se tiro bajo
las caricias de las pesadas maquinas del Belgrano Sur. Su madre, si alguna vez existio, solia subir bien alto el volumen del
televisor del cuarto, cuando por la puerta, despues de haber viajado por el pasillo, llegaban los gritos mudos de Ana
corriendo por el comedor, pero en realidad solo su cuerpo huia, su mente estaba boca arriba recostada en el pasto de un
parque que visitaba en sueños de manera estricta. Decia que papi olia a sudor mientras se lanzaba encima de las sucesivas
sombras de Ana y mami alternaba las noticias del horario central con los comicos llantos de Ana (noticiero-realidad...
noticiero-realidad..). "Asi", decian, "vos sos nuestro secretito a voces", luego se volvia a dormir (o a desmayar), un chico
muy cerca de ella, sentado a su lado en el pasto en el parque en sus sueños le cantaba algo asi como "Me gusta verte llorar,
me gusta verte sonrerir, natural"
Luego, volvia al mundio frio y muerto de las certezas, de lo posible, lo meramente posible. Penso que al caer la noche
Papi abriria esa puerta, en silecio resguardaria su humanidad dentro de la casa y beberia su tan merecido descanso, luego
tal vez un fuerte portazo de comienzo al telon. Primero la va a llenar de horror con esa mirada famelica de odio, la va a
azotar con sus ojos dilatados, luego cerca de ella le va a hablar y Ana que ya lloraba por dentro sin contenerlo empieza
a hacerlo por fuera, y la voz de papá le devora el alma y cada palabra le retuerce el atisbo de salud mental, el retazito
de vida. Esa noche mientras dormia (o yacia desmayada) en la bañera cayo de vuelta en el verde cesped de un dia soleado
en un basto parque. a su lado un chico le cantaba en voz baja y en un tono dulce como el amor: "Me gusta verte en las mañanas
, ponerte de colores, natural". El frio mundo le habia dado una certeza y era la de no volver a despertar, tan solo su pelo
negro y su abrigo, bajo el sol, una mañana y el ruido del tren.

Blues

Me fumo mi cigarro
Me mastico las penas
Estoy herido y solo
tan lejos y tan cerca
del hollin
y la espera. . .
Ando de centinela por mis propias ausencias.
Soy
por un rato
un hombre triste
¡triste!
descarto. . . requiero,
respiro
trago
Siento.
Debo hacer algo. . . . pronto
¡arrugar las palabras!
¡romper este momento!
. . .la tarde se me escapa . . .

Invierno,
Buenos Aires

Hector Celano

Solo como un perro, más incluso, porque el perro no lo sabe

Montando a un sueño aspero
Voy echo jauría en celo,
la gracia de estar vivo
siempre la encontré caminando de aquí hacia allá,
riendo porque yo sigo vivo mientras ellos
siguen muertos.

Y realmente, simplemente no lo entienden
No entienden el porque de la poesía
La tristeza en las músicas
Los dolores, los amores
Los de traje dueños de su nombre
Y los apenas arropados
Dueño de verdades hirientes sobre vos y yo

El tren y la lluvia se disputan
Mas la ciudad quieren ser mi deidad

Tanto miedo a estar viva
Te llevo a cuidarte, de esas realidades
que el pasa el diario por debajo de la puerta
Y ahora vas detrás de la felicidad individual
Si, la felicidad que te propone el sistema
La mentira imbécil para bípedos apagados
como vos.
¿Alguien mas esta vivo?

Hallado en el bolsillo de milongita.

Identidad

Pateando

Con mis fundamentos
Con mis intenciones
Y algunos acordes que junte en las noches
Te he construido consecuentemente.
Sos un poco todas, por eso sos nadie
Por eso imposible
Por eso inlograble
Por eso te encuentro en mis desencuentros
De las altas horas por las viejas calles . . .

Hector Celano